Es lebte einst ein König, der oft über die Mauern seines Palastes hinweg auf ein Kloster blickte, das wie ein stiller Fels am Hang stand.
Er sah die Mönche in ihren ockerfarbenen Gewändern langsam über den Hof gehen, die Schritte leicht, die Bewegungen unspektakulär, ohne Hast und ohne sichtbare Arbeit.
Für den König war das unverständlich.
„Sie tun nichts“, dachte er. „Kein Pflug, kein Schweiß, keine Strapazen – wie kann aus solcher Mühelosigkeit je Erkenntnis erwachsen?“
Eines Tages ließ er einen der Mönche zu sich rufen.
Der Mann erschien mit einer Ruhe, die nicht aus Müdigkeit entsprang, sondern aus etwas Tieferem, Klarerem.
Seine Haltung war schlicht, sein Blick offen, wie einer, der sich weder verbergen noch darstellen muss.
Der König sagte direkt:
„Ich habe gehört, dass wahre Übung hart sein muss. Ein Mensch muss kämpfen, sich zügeln, sich in Disziplin verzehren. Ihr aber sitzt nur da oder geht umher. Wie wollt ihr jemals Fortschritt machen?“
Der Mönch faltete nicht einmal die Hände – er stand einfach da, präsent, wie ein Baum im Windschatten.
„Majestät“, begann er ruhig, „wahre Übung erschöpft den Körper nicht, sondern klärt den Geist.
Wir mögen im Äußeren still erscheinen, doch innerlich sind wir wach.
Wir sehen die Welt, doch wir verlieren uns nicht in ihr.
Farben erscheinen, Klänge entstehen, Düfte ziehen vorüber – aber wir greifen nichts fest.
Achtsamkeit bedeutet nicht Rückzug von der Welt, sondern Nicht-Verstrickung in sie.“
Der König hörte zu, doch Misstrauen lag wie ein Schatten auf seinem Gesicht.
„Deine Worte sind fein“, sagte er. „Aber kann man so etwas beweisen?“
„Man kann es erfahren“, erwiderte der Mönch. „Und Ihr könnt einen Menschen diese Erfahrung machen lassen.“
Er bat den König, am nächsten Morgen zwei Gruppen der besten Tänzerinnen des Palastes in die Stadt zu schicken:
Die eine solle am Ostmarkt tanzen, die andere am Westmarkt singen.
Gleichzeitig solle ein zum Tode verurteilter Gefangener freigelassen werden.
Man solle ihm einen Krug randvoll mit Öl in die Hände drücken und ihn anweisen, diesen durch beide Straßen zu tragen – bewacht von vier Soldaten mit gezückten Schwertern.
„Wenn ein einziger Tropfen verschüttet wird“, sagte der Mönch, „soll er sofort sterben.
Bringt er den Krug unversehrt zurück, schenkt ihm Majestät das Leben.“
Der König, nun neugierig geworden, willigte ein.
Am nächsten Morgen lag die Stadt noch im weichen Licht der ersten Sonne.
Aus den Teehäusern stieg warmer Dampf auf, die Händler stellten ihre Waren bereit, die Luft war klar und voller kleiner Geräusche des beginnenden Tages.
Auf dem Ostmarkt tanzten die Mädchen mit fließenden Bewegungen, die Seide ihrer Gewänder strich durch die Luft wie leichte Wellen.
Auf dem Westmarkt sangen die Frauen mit Stimmen, die so klar waren, dass sie selbst die Spatzen auf den Dachfirsten innehalten ließen.
Da brachte man den Gefangenen.
Sein Gesicht war bleich, doch seine Hände umklammerten den Ölkrug mit einer Entschlossenheit, die aus purer Not geboren war.
Hinter ihm die Soldaten – vier Schatten mit schimmernden Klingen.
Der Mann setzte den ersten Schritt.
Dann den zweiten.
Er spürte nichts als die Wärme des Kruges in seinen Händen und das Zittern des dünnen Ölspiegels am Rand.
Jeder Schritt kostete all seine Aufmerksamkeit.
Die Tänzerinnen links, die Sängerinnen rechts – sie waren für ihn wie Erscheinungen hinter einem Schleier.
Farben, Klänge, Rufe – alles war da, doch nichts erreichte ihn.
Sein Leben hing an diesem einen Tropfen Öl.
Schließlich erreichte er den Palast, den Krug noch immer unversehrt in den Händen.
Der König hielt sein Versprechen und schenkte ihm das Leben.
Doch bevor er ihn gehen ließ, fragte er:
„Sage mir: Welche Tänzerin am Ostmarkt war die schönste?“
Der Mann blickte verwirrt auf.
„Majestät… ich habe keine gesehen.“
„Und welche Stimme am Westmarkt klang am schönsten?“
„Majestät… ich habe nichts gehört.“
Der König schnaubte.
„Wie kann das sein? Die Straßen waren voller Musik und Farben! Du bist weder blind noch taub!“
Da verbeugte der Mann sich tief.
„Majestät… heute hing mein Leben an einem einzigen Krug Öl.
Meine ganze Aufmerksamkeit lag dort – und nirgends sonst.
In solcher Sammlung verschwinden selbst die lautesten Reize.“
Der Mönch trat vor, seine Stimme ruhig wie ein klarer Wasserlauf.
„So ist es, Majestät. Ein Geist, der wirklich gesammelt ist, wird nicht fortgerissen – auch wenn die Welt lärmt und lockt.
Nicht Abgeschiedenheit macht die Übung, sondern ungeteilter Geist.
Wer achtsam ist, sieht alles, doch klammert nichts fest.“
Und für einen Moment schien selbst der König stiller zu atmen,
als hätte die Welt einen Hauch tieferer Klarheit berührt.
Kategorien:Anekdoten
DER WEG DER EINHEIT 
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