In den Jahren der chinesischen Song-Dynastie, als in Europa das Hochmittelalter anbrach, lag über den Bergen von Zhejiang eine Stille, die älter schien als jede Chronik. Zwischen steilen Graten und dunklen Wäldern erhob sich der Cuiping-Felsen, ein kahler Vorsprung über den Schluchten des Tiantai-Gebirges.

Dort lebte Meister Weize. Schon als junger Mann hatte er dem Lärm der Welt den Rücken gekehrt und das Gewand eines Mönchs angelegt. Seine Behausung war kaum mehr als ein Dach aus trockenem Laub, das zwischen den Felsen befestigt war. Wasser schöpfte er aus einer Quelle; wenn der Mittag kam, sammelte er ein paar wilde Früchte. Mehr, so meinte er, brauche ein Mensch nicht, um seinem eigenen Herzen zuzuhören.

Eines Tages stieg ein Holzfäller den Berg hinauf. Er war den Pfaden nicht vertraut und hatte sich im Wald verirrt. Als er den alten Mann vor der einfachen Hütte sitzen sah, blieb er stehen. Wind und Jahre hatten Spuren in das Gesicht des Meisters gegraben, doch in seinem Blick lag eine Ruhe, die den Holzfäller zugleich anzog und beunruhigte. Schließlich fragte er: „Sag, ehrwürdiger Herr, wie lange lebst du schon an diesem verlorenen Ort?“

Der Meister hob den Kopf. „Vielleicht vierzig Sommer und vierzig Winter“, sagte er. „So genau habe ich die Jahre nicht gezählt.“

Der Holzfäller sah zur Hütte, zum Felsen und in den endlosen Wald. Dann schüttelte er den Kopf. „Und du lebst hier allein? Ohne Nachbarn, ohne Freunde, ohne einen Menschen, mit dem du sprechen kannst?“

Der Meister antwortete nicht. Er hob beide Hände und ließ sie einmal gegeneinanderschlagen. Der Ton war leise, doch er zerschnitt die Stille wie ein Riss. Hinter der Hütte bewegte sich das Unterholz. Zwischen den Stämmen erschienen Tiger und Panther, große Tiere mit wachen Augen und geschmeidigen Körpern. Ihr Fell glomm im gefleckten Licht, während sie lautlos näherkamen. Der Holzfäller wich zurück, bis sein Rücken den Felsen berührte. Da hob Weize eine Hand. Die Tiere hielten inne, sahen den Meister an und verschwanden, eines nach dem anderen, wieder im Schatten.

„Du irrst dich, mein Freund“, sagte Weize. „Ich bin nicht allein. Die Erde unter meinen Füßen, die Berge, das Wasser und die Bäume sind meine Gefährten. Das Gras, die Vögel und die Tiere des Waldes gehen mit mir auf demselben Weg. Wir atmen dieselbe Luft und kehren am Ende in dieselbe Stille zurück.“

Der Holzfäller wusste nichts zu erwidern. Er dachte an die Dörfer unten im Tal, an Stimmen am Feuer und an Gesichter, die ihm vertraut waren. Zum ersten Mal fragte er sich, ob Nähe immer dort begann, wo Menschen beieinandersaßen.

Als er wieder hinabstieg, schien der Weg verändert. Die Bäume standen nicht länger schweigend neben ihm; sie schienen zu lauschen. Der Wind strich durch die Zweige, und der Holzfäller spürte für einen Augenblick, dass er die Natur nicht von außen betrachtete. Er war ein Teil von ihr – wie der Fels unter seinen Füßen, der Bach im Tal und das Tier im Dickicht.

Am Abend fuhr der Wind durch die Kiefern. Ihre Zweige bewegten sich in langen, dunklen Wellen.

Plötzlich schien ihm dieses Geräusch mehr zu sagen als viele Worte. Es war, als spräche der Berg nicht zu ihm, sondern mit ihm.

Er nahm mehr mit sich, als er auf den Berg gebracht hatte. Kein Geschenk, keine Lehre und keine Weisung – nur die Erinnerung an einen alten Mann, der mit den Bergen lebte wie mit Freunden.

Doch manche Begegnungen gleichen Samen, die lange verborgen im Erdreich ruhen.

Die Kunde vom Einsiedler verbreitete sich. Wanderer, Mönche und Suchende fanden ihren Weg zum Cuiping-Felsen. Sie kamen mit Fragen und Zweifeln, mit Hoffnungen und Sehnsüchten.

Meister Weize machte sich nicht daran, eine Lehre zu verkünden. Er versuchte weder, die Einsamkeit festzuhalten, noch sich den Wanderern zu verschließen. Er ließ die Begegnungen geschehen, so wie die Jahreszeiten über den Felsen zogen.

Er lehrte wenig.

Oft schwieg er.

Manchmal zeigte er nur auf einen Baum, auf einen Vogel im Flug oder auf die Bewegung der Wolken.

Manche verstanden in seinem Schweigen mehr als in langen Reden.

Einige stiegen wieder ins Tal hinab und kehrten später zurück, andere blieben länger. Mit der Zeit versammelten sich immer mehr Menschen am Cuiping-Felsen. Der Überlieferung nach entstand daraus allmählich die Foku-Schule. Doch ihr Ursprung lag weder in Schriften noch in Lehrsätzen, sondern in der Stille eines Menschen, der aufgehört hatte, sich von der Welt getrennt zu fühlen.

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